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Sublimemos, amor. Assim as flores
No jardim não morreram se o perfume
No cristal da essência se defende.
Passemos nós as provas, os ardores:
Não caldeiam instintos sem o lume
Nem o secreto aroma que rescende.
José Saramago, in "Os Poemas Possíveis"
Setúbal, Novembro de 2009
Jorge Soares
Máquina SONY DSLR-A350, Exposição 1/400, Abertura f/5.6, ISO 100, Flash Não, Dist.Focal 200 mm
Ontem finalmente o tempo acalmou por estes lados, não estava um sol radiante, mas não chovia nem prometia chuva, tiramos as bicicletas e fomos os 4 até ao parque urbano de Albarquel, numa das encostas estava um pessegueiro carregado de flores.... a cheirar a Primavera,
Parque Urbano de Albarquel, Setúbal
Janeiro de 2010
Jorge Soares
Jardins do palácio do Buçaco num dia de inverno. Não gostei da primeira fotografia e decidi inventar..... não melhorou nada mas dá um ar de outros tempos... como o jardim.
Luso, Mealhada, Dezembro de 2009
Jorge Soares
Jardim do Palácio do Buçaco num dia de inverno
Dezembro de 2009
Jorge Soares
Gato que brincas na rua
Como se fosse na cama,
Invejo a sorte que é tua
Porque nem sorte se chama.
Bom servo das leis fatais
Que regem pedras e gentes,
Que tens instintos gerais
E sentes só o que sentes.
És feliz porque és assim,
Todo o nada que és é teu
Eu vejo-me e estou sem mim,
Conheço-me e não sou eu.
Janeiro de 1931
Fernando Pessoa
Setúbal Abril de 2009
Jorge Soares
... da Primavera e das suas cores..... do quintal da minha mãe e do maná de vida e cor que por lá se instala..... falta pouco.
Alviães, Palmaz, Oliveira de Azeméis
Abril de 2009
Jorge Soares
Tenho frio. Tendo um copo de vinho que se esvazia na gula dos dedos boquiabertos. Tenho sede. Embriago-me na tristeza liquefeita da vinha. Na ira da raiz. Esfrego as mãos nas parras que se despedaçam na terra. Tenho o enjoo encostado a mim. Que me atravessa em pontos determinados. No alvoroço das marés. Remo no silêncio sossegado da baixa-mar. No instante em que o horizonte é lugar no longe. No nada. Na efeméride calada. Tenho olhos de vidro. Escaqueirados no areal. Lá, onde os copos não existem e os vinhos não transportam alegrias de entoar.
Vai-te, flutuante casa da memória. A minha ferida segue à bolina na doce espuma do desgosto. Enfeitada com vozes afónicas. Tenho a noite. Que é mais segura sem ti. De dia, sobram-me roncos dos barcos vazios. Esburacados. Rombos nas mãos que ainda tenho. Na sede da água que se foi com a maré… Outra vez a casa. A casa deles não vem com o mar. Tenho a memória dos pardais que trinavam no telhado. A ver aqueles barcos que já não podem naufragar.
Sou barca atracada na quietude do desabrigo. Tenho uma mansa planície de papoilas azuis no sangue. Ardo na língua do Sol. E o barco segue, como se a foz o não tivesse afogado. Como se as amarras detivessem o vendaval. O homem do barco a remos desligou o motor. E as barcas persistem no seu carregar. Não tenho. Mas as gaivotas caçam o equívoco da abundância…
As cores do inverno no Luso
Dezembro de 2009
Jorge Soares
A cidade é um chão de palavras pisadas
A cidade é um chão de palavras pisadas
a palavra criança a palavra segredo.
A cidade é um céu de palavras paradas
a palavra distância e a palavra medo.
A cidade é um saco um pulmão que respira
pela palavra água pela palavra brisa
A cidade é um poro um corpo que transpira
pela palavra sangue pela palavra ira.
A cidade tem praças de palavras abertas
como estátuas mandadas apear.
A cidade tem ruas de palavras desertas
como jardins mandados arrancar.
A palavra sarcasmo é uma rosa rubra.
A palavra silêncio é uma rosa chá.
Não há céu de palavras que a cidade não cubra
não há rua de sons que a palavra não corra
à procura da sombra de uma luz que não há.
José Carlos Ary dos Santos
Setúbal, Câmara Municipal, Praça do Bocage
Julho de 2009
Jorge Soares
Detalhes do nosso Inverno
Luso, Dezembro de 2009
Jorge Soares